Objet de votre message
Avec BAR et Harry Truman
Cheminent poétique à travers des messages reçus via des formulaires de contact.
Projet: entre 2011 et 2013. Peut-être 2014.
Indisponible. L’unique exemplaire a disparu.
Préface:
«ENFOIRE BANDE D’ANKULE de GAUCHISTES de MERDE.
Poésie?
On reprend.
ALLEZ BOUFFE VOS MERDES de VERTUS TROSKISTES SUR LE PONT des Arts avec cette SALOPE de Rosa Luxembourg qui mange le MATIN des clémentines BLEUES de Mongolie torturée par des PUTES albinos un soir place JULES VERNE
ENFOIRE
Poésie?
Définitivement Poésie.
Via les formulaires de contact, les sites web d’information reçoivent chaque jour de nombreux emails. Pour une demande, pour de la pub, pour signaler des fautes d’orthographe mais aussi, parfois, pour rien. Des bouteilles à la mer qui n’attendent aucune réponse. Pour le plaisir d’insulter les journalistes, les politiques, la société, par besoin de raconter une histoire folle. Pour parler de son malaise, de son désespoir, de Dieu et de la fin du monde. Souvent, ces courriels sont difficilement lisibles, voire dramatiques, mais étrangement fascinants. Parfois bavards, parfois lapidaires, ces véritables poèmes, tous reçus un jour par deux quotidiens, sont le fruit de deux ans de récolte et de sélection patiente. Ils dégagent un souffle ravageur, une force vive que l’on ne retrouve nulle part ailleurs. Ces rédacteurs anonymes sont au bord du monde. Ils tanguent, prêts à chavirer, ou déjà en train de couler, mais leurs cris bruts, dans un monde où la poésie est morte, sont les dernières parades sauvages. Ils sont myriades de fées d’espoir d’INSULTES ponctuation et logique ont été emportés par les flots impétueux de la folie mais ce n’est pas pour ça qu’il n’y a pas plus de sens ils nous oblige à nous interroger Sommes nous vivants ? Sommes nous morts ? Allons nous tomber à jamais disparaître dans l’interweb infini sans que Hélas ! quelqu’un nous répondent ou AU CONTRAIRE NOUS ALLONS HURLER CRIER NOUS ALLONS ETRE ENTENDUS
CAR NOUS SOMMES POESIE
ET DE LA POESIE
VIENDRA LA
DERNIERE
LUMIERE
L’ULTIME VOLEUR DE FEU
AVANT
la
(Il n’y a pas de fin. Le mot a été coupé.)»
Avec BAR et Harry Truman
Cheminent poétique à travers des messages reçus via des formulaires de contact.
Projet: entre 2011 et 2013. Peut-être 2014.
Indisponible. L’unique exemplaire a disparu.
Préface:
«ENFOIRE BANDE D’ANKULE de GAUCHISTES de MERDE.
Poésie?
On reprend.
ALLEZ BOUFFE VOS MERDES de VERTUS TROSKISTES SUR LE PONT des Arts avec cette SALOPE de Rosa Luxembourg qui mange le MATIN des clémentines BLEUES de Mongolie torturée par des PUTES albinos un soir place JULES VERNE
ENFOIRE
Poésie?
Définitivement Poésie.
Via les formulaires de contact, les sites web d’information reçoivent chaque jour de nombreux emails. Pour une demande, pour de la pub, pour signaler des fautes d’orthographe mais aussi, parfois, pour rien. Des bouteilles à la mer qui n’attendent aucune réponse. Pour le plaisir d’insulter les journalistes, les politiques, la société, par besoin de raconter une histoire folle. Pour parler de son malaise, de son désespoir, de Dieu et de la fin du monde. Souvent, ces courriels sont difficilement lisibles, voire dramatiques, mais étrangement fascinants. Parfois bavards, parfois lapidaires, ces véritables poèmes, tous reçus un jour par deux quotidiens, sont le fruit de deux ans de récolte et de sélection patiente. Ils dégagent un souffle ravageur, une force vive que l’on ne retrouve nulle part ailleurs. Ces rédacteurs anonymes sont au bord du monde. Ils tanguent, prêts à chavirer, ou déjà en train de couler, mais leurs cris bruts, dans un monde où la poésie est morte, sont les dernières parades sauvages. Ils sont myriades de fées d’espoir d’INSULTES ponctuation et logique ont été emportés par les flots impétueux de la folie mais ce n’est pas pour ça qu’il n’y a pas plus de sens ils nous oblige à nous interroger Sommes nous vivants ? Sommes nous morts ? Allons nous tomber à jamais disparaître dans l’interweb infini sans que Hélas ! quelqu’un nous répondent ou AU CONTRAIRE NOUS ALLONS HURLER CRIER NOUS ALLONS ETRE ENTENDUS
CAR NOUS SOMMES POESIE
ET DE LA POESIE
VIENDRA LA
DERNIERE
LUMIERE
L’ULTIME VOLEUR DE FEU
AVANT
la
(Il n’y a pas de fin. Le mot a été coupé.)»
